Allí donde se dirija la vista hay un objeto. El pequeño salón donde Diego de Araciel recibe a sus clientes es un almacén de recuerdos, una abigarrada acumulación de los objetos más diversos. Paredes, estanterías, muebles...todo está lleno. Pero el efecto no es desagradable; inmediatamente uno se siente confortablemente arropado, literalmente envuelto por la feraz jungla de cachivaches. Es como estar dentro del costurero de la abuela: aquel cesto de mimbre al que iban a parar las mil cosas huérfanas de destino que las casas segregan con el paso del tiempo. Charlamos y bebimos whisky. Era un buen whisky y ambos preferimos tomarlo seco, sin hielo ni agua. Probablemente bebimos más de lo razonable, pero, en todo caso, eso contribuyo a que la atmósfera se hiciera más cálida, más afectiva.

Fui un niño inseguro, enfermizo... un niño con unos grandes traumas. Además, el ambiente de casa no era muy bueno. Entonces no se hablaba, como ahora, de divorcio, pero había una tensión que yo captaba perfectamente. Creo que todos los niños se dan cuenta cuando entre sus padres no hay avenencia. Los niños son muy sensibles; no cabe duda de que hasta los siete años de edad todos tenemos algo de videncia. Pero también hay una cosa curiosísima: casi todos los videntes se han dado un fuerte golpe en la cabeza. Ahí está el libro de sir Arthur Conan Doyle, en el que se hace un estudio muy completo de los más famosos de la época y todos habían sufrido grandes golpes en la cabeza.

¿Tú también?

- Sí, tremendo. Debía tener entonces doce años y medio. Estaba columpiándome de la cuerda que colgaba de una viga. No sé como vivo en este momento. Estuve tres horas sin conocimiento. Ya antes tenía algo de videncia, pero después de ese golpe empecé a "ver" tremendamente.

Y lo que empezó a ver no fue precisamente agradable;

- En esa época estaba enfermo y me pasaba mucho tiempo en la cama. Hacía construcciones recortables: aviones, granjas, castillos... que luego pegaba con Sindeticón.

Mis padres solían estar un rato conmigo, en mi habitación, hasta que llegaba la hora de dormir. Yo tenía un dormitorio que se comunicaba por una puerta de cristales con un saloncito medio abandonado. En la puerta faltaba el cristal del centro.

Aquella puerta fascinaba al pequeño Diego. En cuanto sus padres salían de la habitación, por el hueco donde faltaba el cristal, asomaba el rostro de una mujer siniestra.

- Era una mujer fea, de unos cincuenta años. Para mí a la edad que tenía entonces, una mujer de cincuenta años era algo así como la madre de Tutank-Amón. Iba vestida de negro y tenía la cara curtida, arrugada, parecía una de esas campesinas de Burgos o de Valladolid.

¿Quién era?

- No lo sé. Su rostro me impresionaba. El triunfo, la satisfacción que se le notaba al ver mi terror era verdaderamente sorprendente. Yo entonces me ponía a gritar. Unas veces venían mis padres y otras no. Cuando no venían, aquella mujer entraba en la habitación, se sentaba en el borde de mi cama y me miraba con una burla y un desprecio inauditos. No hablaba conmigo, pero su rostro era sobradamente expresivo; reflejaba despecho y odio claro.

"Debía ser un cascarón vacío. Alguien que debió existir allí en otro tiempo. Pero no era la única. También venía una viejecita adorable, con gafas de montura de oro, que, cuando yo estaba muy enfermo, se sentaba en una butaca junto a la cama y se ponía hacer punto.

Era una entidad muy dulce; me miraba con un gran amor. Ésa no me asustaba, pero la otra...Con la vieja siniestra llegaban las cosas a un extremo de desequilibrio nervioso, que me pasaba la noche gritando y hacía levantarse a mis padres veinte veces. Ellos pensaban que lo hacía por protagonismo, porque estuvieran pendientes de mí.

Recuerdo que mi madre amenazaba con llevarme interno a un colegio. Por aquella época contrataron a una mujer de Salobreña que se llamaba Carmen Pareja, una solterona muy buena persona, que se quedó toda la vida con nosotros. Le pusieron una cama en mi habitación y a partir de entonces ya no apareció aquella horrible mujer.

"Ahora vuelvo a ver ese tipo de entidades. Desde hace dos años, tengo días que me siento tremendamente cansado. En estos días es extraño que no reciba alguna de esas visitas".

"Recuerdo una vez que estaba tumbado en el sofá; me sentía muy cansado, con una sensación... como si el pecho se me hundiera para dentro. Tenía los ojos cerrados, pero no estaba dormido. Como soy muy largo, los pies me sobresalían del sofá... De repente, noté que alguien me rozaba los pies. Abrí los ojos y vi una señora gruesa que entraba de espaldas. Yo pensé que era mi tía Antonia, que fue decisiva para mí en muchos aspectos. Entonces, la mujer se volvió y sentí el mayor terror: era una mujer con el rostro blanco, lechoso, como una monja que hubiera estado mucho tiempo sin tomar el sol. Su cara era un increíble amasijo de arrugas. Me miró con una vanidad... con un gesto de desprecio, de risa, que yo me quedé completamente horrorizado.

"Pensé que una aparición así tenía que presagiar algo malo a la fuerza. Y así debía ser, porque ese año murieron tres maravillosas amigas mías. A una de ellas se lo vi claramente, a Rosa Mula. Recuerdo que iba a pasar la Nochevieja a Santo Domingo y yo le dije: "no vayas, Rosa, no vayas". Sentí que algo malo le iba a pasar. Y, en efecto, allí, en Santo Domingo, se murió de repente.

" Yo entonces le dije: papá, ese hombre se va a morir".

¿Recuerdas cómo empezaron tus videncias?

- Sí. Mira, a mí me hacen mucha gracia las novelas de Agatha Christie, porque reflejan un ambiente que yo conocí muy bien. En el Madrid de los años veintitantos no

había más distracciones que el Casino y las cenas "a la americana".

Las mujeres llevaban aquellos sombreros extrañísimos y trajes con flecos. Todo un número. Yo era un niño enfermizo, con unas piernas que daban pena. Papá solía dar un paseo conmigo para que me fuera fortaleciendo. Aquel día me llevó al Casino, a recoger unos boletos para una cena con baile que iban a dar. Fíjate , me acuerdo de todo como si fuese ayer, y han pasado casi sesenta años; yo tenía entonces cuatro.

"Al subir por la escalinata de la derecha, bajaba un hombre alto, muy moreno, con la nariz un poco aguda y el pelo totalmente gris, que se paró a hablar con papá. Es curioso como a los niños les dan sensación de vejez las personas mayores: aquel hombre me pareció muy mayor y, sin embargo, luedo he sabido que entonces tenía treinta y cinco años. Bueno , el caso es que ellos dos se pusieron a hablar. Total, que se fue el amigo de mi padre y yo entonces le dije: "papá , este hombre se va a morir". El me respondió: "no digas tonterías. Además, no se dice "este hombre", se dice "este señor".

En casa se comía generalmente a las dos en punto. Había manteles almidonados y una gran sopera blanca en el centro. Era como un rito. Pero, un día, al poco de eso del casino, papá tardó en venir, lo que era muy raro. En vez de llegar a las dos, llegó casi a las tres: había muerto E. Quintana.

"Yo estaba jugando con un tren horrible, de esos de hojalata, con gente asomada a las ventanas. Dije: "¿era aquel señor (estuve a punto de decir "era aquel hombre") del casino?" Entonces noté por primera vez lo que luego he notado muchas veces: una mirada de desagrado. Él le dijo a mi madre: "Es verdad, tu hijo dijo el otro día que se iba a morir". Entonces los dos me miraron con el mismo desagrado.

¿Cuántos años dices que tenías?

Cuatro. pero me acuerdo como si hubiese sido ayer. Sin embargo, la primera videncia completa vino después. Un día de febrero, nebuloso y triste, llamaron a la puerta: era una amiga de mamá. Fue muy famosa, así que omitiremos el nombre completo. Esta amiga, que se llamaba Galiana, venía muy disgustada. Tenía una amistad amorosa con un chico norteamericano y él la había dejado para irse con una dentista venezolana, una mujer de color.De pronto, a pesar de mi timidez, que era tremenda, me puse delante de ella y le dije: "¡ Pero, si no es una dentista venezolana! Es una chica rubia, con el pelo vuelto hacia dentro, las piernas delgadas y una mancha en un diente. Lleva gabardina de hombre y pasa modelos en Viena". Me miraron horrorizadas las dos. Mi madre se enfadó luego conmigo. Bueno, pues pasaron unos veinte días antes de que volviera Galiana. Cuando vino, habló conmigo a solas y me confirmó todo lo que yo le había dicho. Sobornó a la portera de la casa donde vivía el norteamericano y ella le contó lo de la austríaca , con todos los detalles que yo le había dado. Ya, a partir de ahí, empezaron a venir personas a consultarme. Yo tenía entonces catorce o quince años.

¿Que actitud tomaron tus padres?

- Papá, de indiferencia; mamá, de rechazo.

¿Y en el colegio? ¿ Qué tal te fue en el colegio?

- ¡Fatal! Me expulsaron de todos los colegios. Entre que faltaba mucho por enfermedad y que luego era enormemente tímido... Me sentía muy desgraciado. Me daba claustrofobia en cuanto cerraban las puertas del aula. No quería estar allí y me escapaba. Ya de mayorcito, les hablaba a los otros niños de la reencarnación y les decía que no existía el infierno. Así que, un día, me llamó el director del colegio y me dijo: "Mira, hijo, estás escandalizando a tus compañeros y nos vemos obligados a expulsarte.

¿No tenías amigos?

- No. Recuerdo que me escondía detrás de una cómoda, en un cuarto trastero, y allí hablaba solo, me contaba cuentos a mí mismo.

¡Pero ¡ eso suena tristísimo!

- Sí, lo era. Yo creo que la soledad fue estimulando mi imaginación. La soledad y las largas temporadas que pasaba enfermo.

Inevitablemente, como todos los mortales, Diego de Araciel tuvo un primer amor. Se llamaba Josefina, y era la esposa de un médico amigo de sus padres.

-Ella se vestía como en la época del Charleston. Yo me quedaba estupefacto viendo cómo cruzaba y descruzaba las piernas, aquellas piernas maravillosas. Siempre estaba insistiendo en ir a casa de Josefina, y mi madre creía que era para jugar con sus hijos, Josefina me fascinaba.

Pero estaba escrito que el pequeño Diego fuera acumulando desdichas en su aún corta biografía. Lo de Josefina terminó trágicamente, fue uno de esos dramas que ocuparon las primeras páginas en los diarios de entonces. El marido descubrió la infidelidad de Josefina. No con Diego, que lo suyo era únicamente a nivel de fantasía , sino con otro hombre, con el que pretendía marcharse a Uruguay.

Hoy esas cosas se toman con cierta filosofía, pero entonces debía ser distinto, porque aquel médico amigo de los padres de Diego, aquel hombre educado y amable, mató a su esposa y se quedó tan ancho.

- Así murió el primer amor de mi vida: Josefina, de ojos color de luna y largas piernas enfundadas en seda...

Una muerte que, como todas las demás le fue ocultada.

- Yo era hipersensible; y para evitarme traumas, cada vez que moría un familiar o un amigo, mis padres me decían que se había ido a Barcelona. Yo me imaginaba Barcelona como un lugar admirable, una especie de El Dorado, porque todo el que se iba allí no quería volver nunca.

"Fue mi tía Antonia la que me puso en contacto con el espiritismo"

El tiempo fue pasando y Diego se transformó en un adolescente larguilucho al que pronto se le abrieron las puertas de otro mundo menos traumatizante y más sugestivo.

- Fue mi tía Antonia la que me puso en contacto con el espiritismo. Ella me llevó a una fundación carolingia de espiritistas franceses. Daban cursos con traducción simultánea. Estuve yendo mucho tiempo, pero muy pronto empezaron a pasar cosas importantes.

Entonces, ¿el espiritismo te interesa?

- Sí, toda la vida. Mira, tengo enmarcada una fotografía de la tumba de Allan Kardec. La miro cada mañana. Han pasado ya ciento diez años desde su muerte y aún está siempre llena de flores. El dijo: "Nacer, morir, volver a nacer... progresar siempre. Esa es la ley".

Cuando me preguntan en muchas entrevistas si soy un dotado, un paranormal, yo respondo humildemente: "espiritista".Esa es mi fuente. Siempre lo he dicho; me concentro, pienso en una cosa... y, a través del espiritismo, se hace".

¿Sabes quién es tu espíritu guia?

- Tengo dos: Raimon y Radune.

Antes hacía mucho espiritismo : todos los lunes tenía sesión y en aquella época se posesionaba de mí con mucha frecuencia Federico.

¿Cómo se despertó tu mediumnidad?

- Pues verás; me había escrito la mujer de José Luis Saenz de Heredia , que es de Navarra. Debía tener poco que decirme o escribió con prisa, porque era uno de aquellos pliegos de cuatro páginas y sólo escribió la primera parte de la segunda. Dejé la carta en la mesilla y me acosté. Esa noche no podía dormir, tenía palpitaciones y me sentía muy incómodo. Si me dormía en algún momento, tenía pesadillas horribles. Ya de madrugada, sentí unos enormes deseos de escribir. El único papel que tenía a mano era la carta de Chonina, así que escribí en ella. Lo hice como en trance, sin saber lo que escribía. Luego lo leí y, más o menos decía:

"Diego, eres un instrumento nuestro, pero dudas y no te estás entregando como debes a la tarea que tienes que cumplir. Para que veas que es verdad, te vamos a dar una prueba; dentro de unos días va a haber un incendio en una zapatería de la calle Carretas".

"Cuando leí lo que había escrito, pensé que no estaba bien de la cabeza. Pero, a los tres o cuatro días, abro el periódico y veo que se había producido un incendio en una tienda de zapatos de la calle Carretas, semiesquina a Sol. A partir de entonces empecé a asustarme, convencido de que estaba sometido a fuerzas del "más allá".

También mi videncia ha servido para salvarme la vida. El nueve de diciembre de mil novecientos setenta tuve un sueño extraordinario, un sueño de esos que no olvidas nunca. me encontraba en un sitio en el que había una niebla muy espesa. Aunque no las veía , yo sabía que detrás de la niebla había otras personas; incluso presentí a

una de ellas, a Carlota, que era una queridísima amiga que había muerto. Me sentía muy bien, con mucho amor. Me vi entonces en el aire, en una levitación tendida, y dije: ¡Que descanso! ¿Por qué no me lleváis con vosotros?

A mi pregunta contestaron varias voces. Yo reconocí la de mamá y la de Carlota: "Esperábamos que nos dijeras eso". Entonces, sin interrupción, me vi junto a un pobrísimo , con un viento furioso. Un joven rubio me tendía las manos para que no me fuese , pero le contesté con una sequedad desaconstumbrada en mi, que era mejor así, que estaba sufriendo mucho, y me subí al avión. El sueño terminaba ahí, pero quedaba muy claro que al subir al avión me iba con los que estaban al otro lado de la niebla; al otro lado de la vida.

"Tiempo después, viviendo entonces en París, me inscribí en un viaje organizado París-Londres, ida y vuelta por ciento sesenta francos. Me pareció baratísimo. Recuerdo que el autobús teníamos que tomarlo en la Plaza de la República a las siete de la mañana y que me costó un esfuerzo tremendo levantarme tan temprano; esa noche había estado en el Lido hasta muy tarde con un matrimonio de Málaga, una pareja encantadora.

Nada más llegar al aeropuerto se abre una puerta y veo un avión exactamente igual al de mi sueño; un bimotor viejísimo de la segunda guerra mundial. Al ver el avión del sueño sufrí una tremenda impresión. No subí, claro está. Luego supe que al avión se le pararon los motores en medio del Canal de la Mancha y murieron caso todos los pasajeros.

¡Que tal asumiste la mediumnidad?

- Dudaba de mí mismo. A veces pensaba que me estaba volviendo loco. Me ayudó muchísimo una excelente amiga, Celia, tenía gran experiencia en espiritismo. Organizaba sesiones a las que asistían, entre otros los padres del doctor Vallejo Nájera. Era la época en la que me posesionaba el espíritu de la poetisa que decía cosas de una belleza extraordinaria.

¿Cuándo empezó tu actividad profesional como vidente?

- Fue al poco de terminar la Guerra Civil. La responsabilidad fue en parte de Isabel de Borbón y Borbón, hija de los duques de Sevilla, otra gran amiga mía; también una vidente maravillosa, una Acuario.

¿Qué edad tenías?

- Ya no era un niño. Tenía treinta años. Ahora tengo sesenta y nueve, así que fíjate si ha pasado tiempo.

¿Hasta que edad vivías con tus padres?

- Sí; con grandes disgustos, porque el ambiente era muy malo, pero vivía con ellos. No les gustaba lo que yo hacía; decían, entre otras cosas, que estaba en pecado mortal. Me sentía como el Llanero Solitario. Luego empezaron a venir y...hasta hoy, que ya es angustioso. Llaman hasta trescientas personas diariamente . Ya es imposible... Hay veces que estoy tan nervioso que hasta contesto mal.

¿Cómo se produce tu videncia?

- A veces entro en un sueño "hiperlúcido" y surge. Es contra toda lógica. Por ejemplo: me viene una señora y me dice: "me voy a casar en Singuenza el 26 de mayo". Pero yo no lo veo. Entonces, no se casa. Otra: viene una señora muy abatida: " Me dejó mi marido hace cinco años. Me siento muy sola y cansada. Yo no sirvo para ir a un bar y hacer amistades. Más valía la pena que me muriese". Y yo le digo: "no se preocupe, que su marido vuelve". Se lo digo por que lo he visto. Y, contra toda lógica, vuelve. La videncia es así. Con mucha frecuencia, lo que captas es algo absurdo; sin embargo se produce.

Y, cuando dices esas cosas ¿ de dónde te viene la información?

- Mira, una vez que se refleja aquí. Eso es lo curioso; no la oigo en la cabeza, sino aquí, en el plexo solar.

No siempre. A veces es distinto, son presentimientos. A lo mejor en el momento de despedir a la persona. Me acuerdo, por ejemplo, que me pasó con Rosa, la dueña de "Los Guerrilleros". Vino a verme y me contó que se iba a Santo Domingo a pasar unas navidades calientes al sol. Parece que la estoy viendo; traía un abrigo de zorro blanco, una habille muy disparatada para esa hora de la mañana. Cuando me dijo lo del viaje me tuve que apoyar en la puerta, me sentí sin fuerzas. Le dije: " No me gusta nada que te vayas. Suspende el viaje".

Pero ella tenía los billetes y le hacía mucha ilusión el viaje; así que ,a pesar de mi advertencia, se fue. Ya no la volví a ver nunca más. Cuando tengo una de esas videncias y estoy de pie, es como si me faltara el apoyo, como si me faltaran las fuerzas. lo del padre de Julio Iglesias fue igual.
¿Qué le sucedió al padre de Julio Iglesias?

- ¡ Que lo raptaron ! ¿No te acuerdas? Una semana antes de que apareciera, yo vaticiné que sería el 17 de enero, cerca de Burgos. Se publicó en un periódico. Luego, cuándo apareció la "Hoja del Lunes" dijo: "El vidente acertó de nuevo".

Hay muchas cosas que no pueden publicarse, pero recibo con relativa frecuencia consultas de este tipo.Por ejemplo, cuando el rapto de Diego de Prado y Colón de Carvajal estuvo aquí su hermano, con la condesa de Tovar, y le dije: "Que no busquen más en el Barrio del Pilar, están haciendo el ridículo". Les señalé en que zona se encontraba . Ellos te lo pueden confirmar.

"A veces, esto de la videncia surge así, cuándo menos te lo esperas".

Pues bien, una vez vino por aquí la mujer del doctor Micó Serrano, yo la vi decaída y preocupada. Le pregunté: " ¿Qué te pasa Ángela?" , y ella me contó que había recibido una carta del consulado Español en Nueva York comunicando que Antonio Mascarel, el hijo de unos panaderos que les servían en Gandía, había desaperecido. Estaba muy disgustada y tenía , además, "la papeleta" de contárselo a los padres del muchacho. De pronto, como me pasa en estas ocasiones, noté que perdía las fuerzas y me tuve que apoyar en la pared, con los ojos en blanco. Ella se asustó: "¿Qué te pasa?". "Nada - le dije- , que ese chico no ha muerto. Vendrá el 15 de noviembre en un barco averiado".
"Pasó el tiempo. Ya ni me acordaba de aquello cuando me llama Angela por teléfono para avisarme que un coche me recogería para llevarme a Valencia, a su casa. Yo no quise, y me fuí en tren. Me estaban esperando en la estación. Me llevó a su casa. Yo cada vez más sorprendido, porque no veía nada anormal; la familia estaba bien y todo parecía en orden. No entendía por qué me habían hecho ir. Cuando, de repente, suena el timbre de la puerta, abrieron, y llego un chico alto y delgado, con el pelo muy negro y unas grandes gafas de concha. "¿Conoces a éste muchacho?", me preguntó Ángela . No lo conocía; a mi se me olvidan a veces los apellidos, pero las caras no. Total, que era aquel chico desaparecido. Tal y como yo lo había vaticinado, llegó a Vigo en un barco averiado el 15 de noviembre. El doctor Micó Serrano se lo contó a Enriquez de Salamanca y a Hidalgo Huerta. Los dos se quedaron perplejos. Según me contó, ellos admitían la lectura del pensamiento, pero aquello había sido inexplicable, ya que cuando yo lo dije nadie, incluso el propio chico, sabia que iba a embarcar en ese barco, ni de fecha ni, mucho menos la avería.

¿Veo que tienes también una bola de cristal y un mazo de cartas. Los utilizas?
No son imprescindibles, pero me ayudan. Las cartas son como el armazón de hierro de un edificio; sobre ellas edifico la videncia, veo los matices, los detalles. Hay veces que estoy cansado y reposo en ellas; me van creando imágenes, visiones, y, sin que me de apenas cuenta, surge la videncia. En ocasiones es como una gran fuerza, como el caso de las muertes, que me asustan. Son tan concretos, tan evidentes, que deben estar escritas con letras mayúsculas en el archivo akashico.
¿ Ves imágenes también?
Veo muchas imágenes. Mira, esto de taparme los ojos con las manos es un gesto muy mío. A veces al separar las manos, veo, por ejemplo, a una persona. Una vez, estando con un amigo, él me notó nervioso. Me preguntó: "¿Qué te pasa?" "Nada-le dije-, que estoy viendo a una señora muy guapa apoyada en tu hombro, bajita, vestida de negro, y con parte de la cara quemada". Se llevó un susto terrible, porque le estaba describiendo exactamente a su madre.
¿Y esa capacidad, ¿la controlas o surge espontáneamente?
En general la controlo y puedo provocarla, pero a veces surge inesperadamente.
¿Cómo haces para provocarla? ¿Tal vez las cartas son el medio?
Sí; pueden serlo. Verás: yo me imagino que me deslizo por un tobogán, me hago la señal de la cruz y pienso mentalmente: "dame el poder de separar la verdad de la mentira". Entonces pongo las cartas y las cosas van surgiendo.
¿De dónde? ¿Del plexo solar?
Sí, de ahí. Yo me limito a escuchar.
¿Por qué problemas suelen venir a consultarte?
Pues mira, me hablan mucho del amor. Eso me conmueve. Aunque sea una señora de setente años, no se queda contenta si no le hablas de ello.
Aparte del amor, ¿qué otras cuestiones se te plantean en la consulta?
Los negocios. Los hombres, generalmente vienen a interesarse por lo económico. Vienen muchos banqueros y empresarios. Luego hay un grupo adorable lleno de ternura; son personas que no han vivido grandes romances, y sueñan. Son mis grandes amigos. Tienen unas ilusiones inacabables. A lo mejor, pasan de los setenta, pero, como no tienen hijos, no se dan cuenta de su edad, no tienen al lado alguien que les recuerde cómo pasa el tiempo. A las solteroncitas las quiero de una manera que no te puedes imaginar.

El hecho de que veas imágenes muy concretas del futuro de una persona, sugiere que llevamos escrito nuestro futuro. ¿Qué opinas?
Sí; pero creo que que el destino es evitable, que es moldeable en algunos aspectos. Que nosotros mismos podemos modificarlo. Te voy a contar una caso curiosísimo; una señora austríaca, Anna S., que ya murió, a los quince años tuvo una tuberculosis formidable. La familia, que era judia, vivía en Hamburgo. Un día les avisaron, porque Anna se había agravado y parecía que su muerte era inminente. Cuando llegó la familia se la encontraron haciendo punto: "¿a qué venís?" "Pues, a verte". "Claro. Os han dicho que me voy a morir. Pero podéis iros tranquilos, porque hay algo en mí que se niega". Total, que no se murió. Aún estuvo tres años bastante enferma; hasta que le dieron de alta. Se caso, tuvo un hijo, y todo bien hasta los treinta años, que empezó de nuevo con unas hemoptisis espantosas. La tuvieron que ingresar otra vez y, a los siete u ocho meses volvieron avisar a la familia. Pero esta vez, también se negó a morirse. Pasó el tiempo y llegó la época de Hitler. Como era de origen judío, la internaron en un campo de concentración. Soportó temperaturas de veinte grados bajo cero y todo tipo de privaciones, pero aguantó. La mayoría de las mujeres del barracón murieron de disentería y otras fueron llevadas a las cámaras de gas. Anna sobrevivió. Al cabo de los años se instaló en España. Su hijo se casó y tuvo a su vez , otro hijo, el único nieto de Anna.
Un día, ese nieto le dijo que quería casarse. Le pareció a ella bien y organizó una fiesta para conocer la novia.
A la mañana siguiente se fue y contrató a un detective para enterarse de quién era la muchacha. Así supo que la novia de su nieto había trabajado en un cabaret, haciendo strip-tease. Tuvieron que explicarle en qué consistía eso.
"A los pocos días hizo venir a su familia de Hamburgo. les preparó una espléndida cena y al terminar les dijo: "Os he hecho venir para despedirme. Me voy a morir".
Pensaron que era una chifladura de vieja "¿por qué dices eso, si estás como nuca?" Ella les dejó hablar y luego añadió: "Lo que va a pasar a partir de ahora ya no me interesa".
Eso lo dijo un martes, y al sábado siguiente se murió.
¿La moraleja?
Verás; el futuro no está totalmente hecho, ciertas cosas las podemos cambiar.
Entrevista realizada por Fernando Jímenez del Oso

Un amigo, un Aliado; El Tarot

In Memorian: Diego de Araciel "Marques de Araciel".